Conjunção Literária

Gourmet.

2010-06-05T10:40:00.000-07:00

O poeta que disse não existir amor, somente provas de amor, não era brasileiro, nem falava português. Pois se o fosse e/ou falasse, saberia demais.
Saberia que, além das provas comprovantes, existem provas... degustantes, por assim dizer.
Provas que só aguçam o intangível e o inatingível do amor.

Paradoxo Ortográfico

2010-05-19T20:24:00.000-07:00

Eu não cometo o mesmo erro dua veze.

Telepatia

2010-05-17T16:59:00.000-07:00

No telefone minhas possibilidades se resumem

Digite 3 pra falar com ninguém, 4 ou 9

Nessa linha que promove a incomunicação, não tem fora do gancho.
Ocupado não tem
E eu me preocupando em falar com alguém.

Dos dedos dormentes,
Dos dígitos indiferentes
Nenhum "alô" displicente.

Descobri que quando disco
Dou "play" num toca-disco

Do outro lado, uma máquina.
Industrialmente frígida, reage às minhas dedadas com o mesmo nhém-nhém-nhém.
Preferiria o tu-tu-tu.
Prefiro tu a nhém.

Desligo desconsolado. Eu, humano e derrotado
Preocupado em falar com alguém.

Haicai

2010-05-17T16:57:00.000-07:00

Corda, Linha e Bola
Vai me dando
Que a gente não descola.

Ícaro

2010-04-15T21:26:00.000-07:00

Hoje eu tive um sonho que não pude por de lado
Acordei meio tonto, um tanto quanto desorientado
Ainda grogue, devagar me pus sentado
Olhei ao redor e vi na cama alguém deitado

Para ver quem era eu devagar me aproximei
Era um de meus amigos, mas não estava acordado
Ele dormia tão calmamente que enfim eu relaxei
Deixei de lado a busca por meu sonho perturbado

Em um gesto de carinho nele eu toquei
Ele acorda assustado e me joga para o lado
Que rude! Quase que me machuquei

No chão percebo o fato
sonhei que era humano
mas acho que sou um gato

Relógios voadores

2010-04-15T18:26:00.000-07:00

Psiu! Psiu! Psiu!
- Acorda, andante sem penas! Eu aqui em pleno horário de rush disputando fêmea e flor e você brigando pelo sono despretensioso.

(...)

- Mas o quê!? Isso não é hora de fazer barulho, andante diurno! Os do seu tipo não deviam ignorar o sono aqui por perto, meus mosquitos ficam dispersos.

14.04.2010

2010-04-14T18:09:00.000-07:00

Amanhã o dia terá um segundo a menos
e eu vou ter medo de acordar nesse dia desfalcado
e vou ganhar sonhando um segundo a mais
e quando chegar o dia de um segundo apenaz
eu vou acordar bem no momento que

Ludmila Assis Ramos

Mater

2009-12-07T07:14:00.000-08:00

Hoje, minha alma permeada de maresia
Arde, ontem, à morte do Sol
E amanhã corre terras adentro,
violentando um rio mansamente,
como que sábia da grandeza da Terra
e confidente dos mistérios do céu.

Saudade

2009-12-03T04:16:00.000-08:00

um poema substantivo pra coleção:

Saudade é a ânsia do agora em ser depois
é a espera do porvir
de um beijo de nós dois.

Diálogos - I

2009-11-29T14:49:00.000-08:00

O chato

-Opa...
-Desculpe.
-Sem problema.
-Tem certeza?
-Não, estou sendo educado.
-Certo... agora não mais.
-Desculpe, então
-Não tem problema
-Imagino...
-O quê?
-O quanto vai durar.
-O quanto vai durar o quê?
-Nada não.
-Cara, você é estranho.
-Belo comentário.
-Muuito estranho...
-Ora merda, eu só não quero conversar.
-Tá...

(...)

-O que você acha de sorvete?
-É gelado...
-Ahh...
-Pffff!
-Só isso? Gelado?
-Dependendo do sabor, também é gostoso.
-Deixou de ser gelado, deixa de ser sorvete?
-Mais ou menos por aí, cacete.
-Rimou!
-Lá vem você...
-Ah, vai se fuder! ... Pffft! ... Rimou de novo!!
-Puta que pariu, porra. Será que pode parar com essa palhaçada! Que peste, panaca...
priopístico!
-Tá. Não precisa cuspir.
-É o aparelho
-Vou comprar um desse pra aguar a grama...
-Você é um clister.
-Você, um esfíncter.
-Que dupla de arrasar.
-Rimou e eu nem disse, tá ligado?
-Tem certeza?
-Como assim?
-Qual foi a rima?
-As palavras que nós dissemos?
-Quais foram as duas?
-Porque você quer saber?
-Você não acha que tá assistindo muito os improváveis não?
-Você acha?
-Não vale.
-Perdeu. Se fodeu!
-Me fodi uma merda, apelão.
-Espera aê, cara. É pra se divertir.
-Quer saber? Vou dormir
-...rr
-...não...
-Rimou denoovo!!!
-Deus! Céu!
-...

(...)
(...)
(...)

-Sabe? Naquela hora achei que ia me chamar de porco, pivete ou pimpolho, mas panaca é foda.
-...
-Escutou?
-...
-EEI!
-RR..r
-EEiiii!!!!
-AAAHHH!!
-Socorro!
-Toma!!
-Frffr*ffghj#ghr%ferrrh@uxnft
-Hunft! Morre... morre.
-frarfrff!!mr¨arr°mtaff~mufi?urmrtrae&m... ah...
-Vai! Morre.
-Alguém me socorre.
-Morre!!
-Rimou.. rrsrfr... rimou denoovo!
-Morre!
-...
-Morre.
-...
-morre...
-...
-...

ELLEN

2009-11-23T17:44:00.000-08:00

Do mangue vem gingando com uma bolsa bege
No alto da cabeça um coque que desprotege
O pescoço do sol, mas o calor diminui
Pois permite uma brisa que calminha flui
Amansando esse mormaço
Que molha e cola
Os cadernos leva no braço
Pra rua olha e corre pra atravessar
De repente o sol reluz, tremulando o chão
Esquenta, ensopa e a luz chega a cegar
Vira o rosto e num pestanejar
... Fecha os olhos
E abre o coração.

Confusão

2009-11-05T09:19:00.000-08:00

Raiva e desejo
Alegria e remorso
Dor e prazer
Sossego e falta de ar
Felicidade e medo
Esperança e desespero
Desequilíbrio e segurança
Luz e ilusão
Desconfiança e certeza
Paixão e tédio
Paz e agonia.

(Mais um pra série "Poemas Substantivos")

Sem título.

2009-11-02T06:59:00.000-08:00

Fiz e pedi pra Thiago colocar um título. Ele não leu todo e não colocou. Dias depois ele viu.

Grief, Pain and Despair.

Cheira a vida pela veia

Sobe o negro à cabeça

Na loucura assim semeia

O dizer de: “Não se esqueça”

Foge sem medo pela estrada

Fica sempre rumo ao norte

Fecha os olhos não vê nada

Corre a esmo, tenta a sorte

Em contraponto ao grito de dor

Escancara os dentes e ri de si

Sua alma a tempo tem credor

“Satanás, em teu credo me perdi”

Caminha nas cores de sua morte

E o vermelho a tempo coagula

Estancando a vida no asfalto

Decepando a 3 metros de altura

Uma imagem que aos poucos se dissolve
A alma já longe admirada
Admira a carcaça esvaziada
Do que foi um fiel cão-de-guarda
E se dissolve criatura atropelada
Vai ganindo pelos ecos do porém
Ressoa no abismo como alguém

Não esquece o choro da vida que vender a alma não estanca a morte.Fecha o olhos e cochila, como Joseph K.

Isto

2009-11-01T09:24:00.000-08:00

Eu quero
naquilo.

Poemas Substantivos

2009-10-31T05:33:00.000-07:00

Como forma de tapar buraco e manter a freqüência da atualização em um texto por mês, publico aqui algumas coisas não tão boas e outras mais ou menos.

Poemas substantivos

Tédio

O tédio toca
No tic-tac do relógio
Um suplício
Sem remédio
Esse tal de tédio

Devedor

Ê bichinho fodido
Em um contrato acorrentado
Por vezes um bandido
Às vezes desavisado

Pode até não ter credor
Mas sempre tem um devedor

Ma-fé

Ma-fé é trocar.
O sal, no açucareiro colocar
Estragar, do outro, um café
Acabar com o bom-dia de um Zé.

Plano

Retinho
Secreto
Reto e correto
Audaciosamente esperto

Virgens e Cachaça

2009-09-15T20:04:00.000-07:00

A chuva castigava a casa dos Eigens naquela tarde de terça feira. O barulho pesado de água e vento batendo do lado de fora das janelas abafava qualquer outro som e as grandes nuvens cinzentas se alastravam pelo céu de tal forma que a claridade diminuía alcançando um tom relaxante aos olhos.
Apesar da anomalia que era uma tempestade repentina na atual estação, Lanara estava contente. A mudança súbita na atmosfera conseguia diminuir um pouco o peso que a nova rotina lhe impunha. Nos últimos meses a menina esguia de cabelos compridos e cacheados perdia todas as suas tardes por culpa de um homem irresponsável.
Enquanto juntava latas em um saco de supermercado com cuidado para não pisar na cerveja derramada, tentava julgar qual situação lhe desgastava mais. Após tantos anos convivendo com as brigas diárias de seus pais ela chegou a achar que o divórcio poderia ser a melhor solução. É difícil para uma menina de 14 anos chegar a conclusão que a separação de seus pais pode parecer a melhor situação, mas Lanara era madura o suficiente para perceber a verdade.
No entanto, a calmaria que ela esperava vir imediatamente após a tempestade jamais chegou. Com a última briga, sua mãe finalmente juntou coragem e simplesmente sumiu sem deixar notícias. Se os comentários maldosos de seu pai estivessem certos, Luana estaria agora em alguma cidade do sul com um homem tolo o suficiente para pagar por sua companhia. Quanto ao homem responsável pela bagunça que ela limpava, a história era um pouco mais complicada. Era como se seu corpo continuasse com seus afazeres diários, mas seu espírito estivesse tão longe quanto sua esposa.

Enquanto a água fraca e gelada tirava o condicionador de seus cabelos, ouviu o barulho de garrafas vindo da cozinha. Seu pai acabara de chegar. Já eram dez horas da noite e o retrato vinha sendo o mesmo nos últimos três meses: cheiro de cigarro, uma lata de cerveja na mão e o bom humor dos injustiçados.
– Pai, já estou indo dormir. - Ela disse com a voz cuidadosa. – deixei panquecas no forno.
Sua resposta se limitou a um grunhido afirmativo. Não era uma conversa muito afetuosa e Lanara não queria estendê-la alem disso. Ultimamente a rotina do seu pai resumia-se ao trabalho enquanto houvesse luz do sol e a ficar bêbado em casa durante a noite. Apesar da bagunça no dia seguinte ela ficava grata por ele beber somente em casa, se fosse dirigir seu táxi do mesmo jeito que passava suas noites, logo ela teria mais tempo livre a tarde por não ter mais comida para cozinhar.
A televisão alta já não a incomodava como antes, e ainda que incomodasse, seu cansaço era grande e o sono era necessário se quisesse completar seus planos para o dia seguinte: ir para o colégio, cozinhar alguma coisa para o almoço, arrumar a bagunça deixada pelo seu pai, fazer compras, cozinhar alguma coisa para o jantar e estudar. Que dia divertido. Ela pensava se virando de costas para a luz que entrava pela porta sem tranca.

– Lanara, quero que compre alguns daqueles sacos azuis grandes hoje. – Sua voz parecia menos ranzinza do que de costume enquanto acrescentava uma nota de dez ao dinheiro dado. – Estive pensando em arrumar aquele porão. – Ela achava impossível de acreditar. Nos últimos meses que se arrastaram, em todas as manhãs ele entregava apenas o dinheiro necessário para que ela abastecesse a casa e ia embora sem dizer mais nada, mas hoje, alem de tentar um sorriso em sua última frase, estava falando em entrar no porão.
Quando Luana deixou a casa ele jogou tudo que era dela escada abaixo e trancou a porta. Há dois meses quando Lanara lhe pediu a chave porque precisava dos sapatos da mãe o rubor cresceu em seu rosto enquanto gritava que ela não tinha mais mãe e que ninguém ia entrar no porão. Apesar da alegria que o ato de boa vontade de seu pai lhe dava ela não queria forçar mais nada e temia também que ele lhe pedisse para arrumar o porão. Ela nunca gostou de entrar naquele buraco nem mesmo quando sua mãe o limpava regularmente, que dirá agora.

O céu parecia mais azul naquela manhã. No caminho de volta para casa, Lanara se pegou pensando se sua mãe também não estaria cansada de ficar longe e se ela pensava em voltar para casa. Quando o ônibus fez sua parada em frente ao bazar do gordo, uma espelunca suja que ficava próxima à casa de Lanara, ela já pensava em como estava sendo boba de imaginar tanta coisa só porque seu pai lhe pedira algo com um falso sorriso.
Quando Lander chegou com seu habitual aroma de cigarro barato encontrou a casa mais limpa do que de costume e o cheiro de macarrão estava ótimo. Lanara terminava seus estudos quando escutou seu pai mexendo na panela. Enquanto passava pela cozinha com o pretexto de beber água, Lanara reparou que não haviam garrafas de cerveja em cima da mesa esta noite, apenas uma única garrafa larga de cachaça.
Mastigando como um morto de fome ele parecia mais nervoso do que de costume. A julgar pelas experiências anteriores em que a mesma expressão dominava seu rosto ou ele perdeu dinheiro ou bateu o carro. Independentemente do que fosse, um diálogo era a pior opção. Desanimada, a garota subiu as escadas até seu quarto forçou sua retina contra o livro mais um pouco e tentou o sono. A ausência do som alto que deveria vir da televisão inquietou a menina.
– Estaria ele realmente arrumando o sótão? Talvez tenha desmaiado com aquela cachaça. – os pensamentos a induziam a levantar-se e checar, mas o bom senso lhe dizia que não era uma boa idéia encontrar seu pai enquanto estivesse mexendo no porão, ainda mais bêbado.
Passados alguns minutos, alguns gritos e vozes anormais vindos do andar de baixo indicavam que a televisão devia exibir algum filme de terror, tudo estava como de costume. Há tempos que não tinha problemas para dormir, esta noite não foi diferente.

Seu coração batia rápido e sua testa tinha gotas de suor. Quando se levantou de súbito, Lanara não conseguia se lembrar que pesadelo acabara de ter, mas ainda se sentia assustada. Engoliu o café da manhã enquanto inúteis tentativas de lembrar seu sonho e a frase “estou atrasada” disputavam sua mente. O dinheiro que seu pai deixara na mesa do telefone não seria notado se o mesmo não tivesse tocado.
- alô? – Ela disse com pressa.
- bom dia, o Sr. Lander se encontra? – Pelo tom de voz parece que seria propaganda de algum cartão.
- Não, ele está no trabalho. Quer deixar recado?
- Na verdade, aqui é da companhia de tele-táxi. Estou ligando para tentar encontrá-lo, ele não comunicou que não viria, mas pelo que você disse, já deve estar chegando. Obrigada.
Ele deve ter se atrasado também. Pensou enquanto corria para a parada de ônibus.

Ela não havia notado pela manhã, estava com muita pressa para perceber. Quando chegou em casa naquela tarde, não havia garrafas pelo chão, roupas espalhadas ou louças sujas. Começava a se perguntar se ele havia de fato mudado, se finalmente teria caído na real. De qualquer forma, ela ainda teria que fazer o almoço e ir ao supermercado. Mas teria algum tempo de sobra esta tarde. Decidiu que seu pai merecia uma boa refeição e demorou-se um pouco mais no mercado.
Chegando em casa adiantou o estudo que seria feito à noite e pôs-se a cozinhar sua especialidade: filé de frango com queijo e molho de tomate. Ainda faltava algum tempo para que Lander chegasse e apesar de estar com fome, estava decidida a jantar com o pai.
Fazia algum tempo que não via televisão, a programação lhe parecia mais idiota do que de costume. Apenas alguns minutos foram necessários para lhe mostrar que não estava perdendo nada todo esse tempo longe da televisão. Movida pela curiosidade decidiu verificar como estava o sótão. Já arrumara a casa vezes o suficiente para saber que seu pai escondia a chave na mesa de cabeceira. Com medo de ser pega de surpresa correu até o quarto de seu pai à procura da chave. Ele devia ter mudado de lugar ou... Ele tinha deixado-a aberta. O pensamento lhe pareceu bobo, mas não custava a tentativa.

Com um leve empurrão a porta de madeira foi se abrindo acompanhada de um rangido. A luz vinda da sala permitia a entrada de luz o suficiente para iluminar parte da escada. Um hálito morno exalava do porão. O cheiro de pó estava misturado com algo podre. Um, dois, três, quatro cliques. A luz do sótão estava queimada. No final das contas, ele não tinha arrumado o sótão. Pensou Lanara, decepcionada com o pai. A porta estava quase fechada quando um grunhido agudo e baixo chegou aos seus ouvidos.
- Quem está aí? – ela perguntou curiosa e assustada.
. . .
O silêncio foi interrompido pelo grunhido novamente. Com a porta aberta ele era mais audível. Um cachorro chorando talvez. Ela pensou. O som era muito similar, mas que sentido isso fazia.
Em hipótese alguma ela iria descer ali sem luz. Seja lá o que estivesse ali, teria que esperar seu pai chegar. Obrigando-se a se distrair, decidiu que ela e seu pai beberiam suco junto com o frango. Pegava as laranjas na fruteira quando o som esganiçado voltou. O choro conseguiu lhe convencer que havia um cachorro machucado em seu sótão. Por que motivo ela não fazia idéia, mas a julgar pelo desespero na voz do bicho, ela precisava ajudá-lo.
Procurou pela lanterna, mas só o que conseguiu juntar foi uma vela, fósforos, um mini castiçal de madeira e coragem. O choro parecia mais calmo com o barulho dos degraus velhos reclamando do peso da menina. O sótão estava estranhamente quente e até onde a vela podia iluminar estava tudo arrumado, a não ser pela areia espalhada no chão. O som havia cessado quando uma brisa quente teve a perversidade de num único movimento apagar a vela e fechar a porta do sótão. Seu coração já acelerado desde que entrara ali agora parecia querer correr e deixar o corpo sozinho naquela escuridão. Pensamentos voavam enquanto tentava puxar os fósforos do bolso. E se tivesse realmente um cachorro ali, o que o impediria de atacá-la? Que tipo de porão maldito consegue gerar uma brisa?
Quando conseguiu acender um fósforo, algo lhe arranhou a perna perfurando a carne. O grito e o movimento brusco foram o suficiente para apagar a nova chama. Desesperada ela correu em direção a escada. Não estava mais correndo, estava se arrastando escada acima tateando seu caminho no escuro. A luz do sótão piscou. Um clarão seguido da escuridão e então a luz voltou. Não com a força que se esperaria, mas uma luz extremamente fraca e amarelada que agora iluminava o porão. Prostrada na escada a primeira coisa que viu foi um livro logo abaixo de seus olhos, estava aberto em uma gravura com pequenos demônios torturando e atacando humanos. A gravura era típica da idade média. Alguns humanos corriam nus dos diabretes enquanto outros humanos bem vestidos tinham chifres na cabeça e riam da cena. Descontrolada ela virou para encarar o que lhe atacara e pode presenciar que tipo de arrumação seu pai tinha feito.
O chão do sótão tinha um pentagrama desenhado com algum tipo de areia vermelha. No centro do pentagrama dois cadáveres. Cabelos longos encaracolados e roupa nenhuma no corpo revelavam o corpo já muito decomposto de Luana. O outro corpo lembrava-lhe vagamente a filha de 12 anos da vizinha, não havia tempo para ficar parada olhando. No pé da escada Lander encarava Lanara com um sorriso enlouquecido. Olhos amarelos e brilhantes, barba por fazer, pele acinzentada e unhas monstruosamente alongadas. Um... Dois... Três... Quatro passos em direção à garota paralisada de medo. Despertando do choque, ela correu em direção a porta. Um rosnado parecido com o de um cachorro violento ecoou de suas costas enquanto seu pai saltava como um felino dando o bote.

O local está lotado. Transeuntes curiosos, repórteres e policiais. Há faixas impedindo a multidão de avançar. Dentro da casa dois policiais conversam.
- Cachaça e uma virgem. Bobinho este diabo. – um policial satirizava uma das páginas de uma possível pista do crime. Na capa vermelha e grossa do livro pode-se ler: Invocando os Abissais. E no título do ritual da página lê-se: pedidos de ressurreição.
- Se quer saber minha opinião, ele virou essa garrafa, - disse o outro policial enquanto movia uma garrafa de cachaça com a bota. – ficou tão bêbado que matou a própria filha e sua amiga. Quando voltou a si e viu os corpos destas duas meninas, fugiu com medo da policia.

SOMBRA DA MADRUGADA

2009-09-09T19:54:00.000-07:00

O garoto continuava seu tedioso ciclo tentando ignorar o abafo irritante da nova cidade. Televisão, computador e cama. Ainda que estivesse a pouco tempo morando ali a falta de amigos lhe deixava preocupado. Quantas tardes teria de passar sozinho em casa até que encontrasse algo divertido para fazer. Não deveria ser tão difícil fazer amigos na quarta série.
Por fim o calor lhe convenceu a optar pela única alternativa que não deixaria suas costas úmidas de suor. Deitado ali no quarto com o ventilador ligado era ainda mais difícil evitar pensar nas coisas que o incomodavam. Tantos garotos pareciam ser felizes em seu colégio, tinham amigos, sabiam jogar bola sem passar vergonha. E o pior, porque nenhuma garota conversava com ele? Como sempre elas preferem se amontoar por apenas um garoto. Se ele ao menos fosse mais forte. Talvez se conseguisse que seu pai lhe pagasse uma academia...
Um grito interrompeu seus pensamentos, parecia alguém gritando de dor ou lutando com alguma coisa. Havia raiva naquele som vindo do prédio ao lado. Rompendo a letargia o garoto correu para a janela da sala. No meio do caminho outro grito. Desta vez o som parecia cair. Antes que pudesse alcançar as janelas um barulho de choque vindo do térreo o fez imaginar o que estava acontecendo.
Ali no chão do prédio vizinho o garoto viu seu primeiro cadáver. Um corpo deitado com uma poça de sangue ao redor do crânio. Não era uma mancha circular, era como se seu cérebro tivesse forçado a saída deixando um rastro de sangue e algo pastoso num vermelho escuro entre o corpo e a massa encefálica a uns dois metros.
Apesar do caráter perturbador da cena ele não conseguia afastar seus olhos. É como uma ferida na boca que, apesar da dor, não se pode deixar de passar a língua. Trinta segundos ou dez minutos devem ter se passado enquanto ele observava o que um dia fora uma pessoa. Aos poucos chegavam outros iguais ao cadáver. Corpos com vida e curiosos para saber o que acontecera amontoaram-se ao redor do infeliz. Dali do sexto andar não dava para saber o que se passava. Na tentativa de parecer diferente daqueles urubus humanos se afastou da janela e foi para o computador.
Será que ele foi empurrado? Um assassino no prédio ao lado? Por que ele pularia? Como alguém decide morrer de uma forma tão sem graça? E os seus familiares? As perguntas foram diminuindo à medida que o computador exigia sua atenção.
Após algumas horas no computador (sim, para este menino horas passam como minutos quando se trata do computador) chegaram seus pais. Eles disseram que o porteiro sabia o que tinha acontecido. Pelo visto o homem que morrera naquela tarde morava no nono andar e era maluco. Tomava remédio controlado e vivia sob os cuidados da mãe ou empregada ou irmã, não se sabe ao certo. Estava a dois dias sozinho no apartamento e quando a polícia entrou não encontrou os remédios em lugar algum. Sem sua medicação o homem cedeu à loucura e pulou.
Descoberta a causa do acontecimento o mesmo parou de lhe despertar o interesse. O tempo terminou de se arrastar até que o sono se fez presente. Antes de prosseguir com a história é necessário falar um pouco sobre a casa. A arquitetura dela era tal que a ordem dos cômodos era: banheiro, no fim do corredor; quarto dos seus pais e seu quarto, um de frente para o outro e perto do banheiro; um pouco mais adiante o quarto de seus irmãos. O corredor onde estavam as entradas destes quatro cômodos terminava na sala, que tinha a forma de um “L”, na parte menor da sala havia uma porta para a cozinha e outra que saia para os elevadores.
Naquela noite o garoto, sabe-se lá por quais motivos, iria dormir sozinho no quarto de seus irmãos.

Antes de cair no sono ficou imaginando o que poderia ter se passado na cabeça do suicida antes de pular. Alguns loucos acham que podem fazer coisas impossíveis, outros não percebem a realidade como ela é. E alguns vêm seres que ninguém mais vê.
Nunca teve problemas para dormir e naquela noite não foi diferente. No entanto, teve um sonho um tanto quanto estranho.
Estava deitado na cama de um de seus irmãos, cabeça para o corredor e pés para a janela, perpendicular ao corredor, quando ouviu o som de vidro se quebrando. O barulho parecia ter vindo da sala, correu para lá. O vidro estava quebrado e ele olhava fixamente para o andar em que o suicida morava.
Acordou do sonho um pouco perturbado. Levantou-se e foi receoso até a sala para ter a certeza de que tinha sido apenas um sonho. Assim que chegou ao corredor e olhou para a sala viu uma coisa que lhe arrepiou a nuca com uma força jamais sentida.
O que parecia ser uma sombra de um homem forte acabara de entrar pela janela próxima ao computador. Ele estava um pouco envergado como quem acaba de tocar o chão após um pulo alto. Aquilo o encarou, seu corpo era uma massa negra, como sombra materializada. Não havia detalhes em seu corpo, apenas contorno. Seu contorno não era o de um homem normal, apesar de essa ser a base. Pendurados em sua pele estavam algum tipo de cordas tão negras quanto ele. Em seu rosto havia olhos humanos e um lábio carnudo extremamente vermelho formando um sorriso fechado diabólico.
Ele sabia que o menino o observava assustado, pois ele também o observava, mas sem medo algum. O encontro durou menos que cinco segundos, em seguida ele pulou pela janela que entrou. Paralisado de medo o garoto permaneceu inerte no corredor. Após algum tempo voltou para a cama e conseguiu se convencer de que fora um sonho.
Nunca teve problemas para dormir, por pior que seja a situação. Naquele fim de noite não foi diferente.

Após me convencer de que tudo fora um sonho, e pra falar a verdade, talvez tenha sido, consegui voltar a dormir. Se foi real ou não, acho que não chegarei algum dia a ter certeza, mas sempre que me lembro do que vi naquela noite sinto um calafrio fugindo da minha coluna para se esconder em minha nuca.

Muito gelo e dois dedos de Amor

2009-08-11T18:17:00.000-07:00

Quem disse que o amor é cego
Certamente namorava um feio
Quando é bonita não nego
Às feias, o digo sem receio

Ou seria um golpista, que com esse papo
Despista um amor interesseiro, por se
Esconder por traz de
Roma, pra apunhalar o dinheiro?

Ah, pois esse sacana bruto
Quando engana uma menina
Me deixa logo puto, qual o raio da cerebrina.
Pois se ta interessado no maldito do dinheiro
Deixe de ser espírito de porco, não espere
Nem um pouco,
Se case com um mealheiro.

Se é cego eu não sei,
Mas não tenho tanta raiva de quem sabe
Afinal por não ser rei
Não devo odiar a maldita majestade
Pois sentar no trono não me desperta saudade

Se é cego, também não quero saber
Pois a mim pouco importa entender
Fui a um museu de arte contemporânea ontem e não entendi porra nenhuma,
Mas se eu entendesse tudo, não haveria beleza alguma, seria só um intelectual que sabe
Rimar, que sabe falar, catalogar, ler, fumar, legalizar, criminalizar, transar, escovar os dentes, que sabe saber, às vezes desistir, quase nunca sabe dá o braço a torcer.
Porém seria um jegue, no mal sentido,
(Pois há um bom, não negue)
Se não soubesse como a rima
(Rima rica, como chamo)
Me leva lá pra cima
Quando digo que te amo.

Se sou Sego eu não posso caber
Em mim de alegria, quando troco as letras e faço uma melodia.
Que podia ter vindo do nada,
Porém, sabes sem olhar
Que surgiu do meu amar. Esse grande latifúndio
No qual andas e eu também ando.
Sempre brincando, sempre sorrindo, sempre querendo.
Mas não esqueço o último gerúndio,
Já estou até vendo,
Tudo veio do amando, mesmo a gente não entendendo.

Crises existenciais humanas

2009-08-06T19:07:00.000-07:00

Certa vez, ouvi em uma aula de literatura, na época do colégio, que ter crise era saudável, era sinal de evolução do ser humano. Toda criatura que se preze deve ter uma crisezinha de vez em quando para colocar as ideias no lugar.
Vez ou outra isso vem a minha cabeça quando tenho (ou acho que tenho) alguma crise existencial, das que me levam a pensar: o que faço nesse mundo? E se eu morrer e não for útil a ninguém? Por que eu não ajudei aquela velhinha a atravessa a rua? Por que comi tanta carne no jantar? E mais inúmeras variações dessas perguntas de profunda relevância para esculpir nosso "eu" interior.

Mas crise é bom. Em momentos como esse, você se sente seu próprio psicólogo 24 horas. Você se questiona o tempo todo de tudo. Começa a virar analista de mercado, a trabalhar com possibilidades. E se eu não estivesse na Faculdade? E se eu fosse morar na África fazendo trabalho voluntário? De repente, sua bola de cristal faz projeções as mais absurdas sobre seu futuro porque, afinal, o que é um ser em crise? É aquela criatura que acha estar totalmente perdida no mundo, fazendo tudo errado e sendo totalmente desinteressante para o resto da humanidade. Um tanto quanto trágico esse panorama de persona em crise.
Mas a finalidade da crise é achar o erro ou o porquê de "eu" estar "dando errado". Você quer e precisa urgentemente de algo que te faça sentir bem, útil, produtivdo. Aí pode estar a grande cilada, isso porque pessoas em crise estão mais suscetíveis, podem não perceber claramente o impacto de suas decisões. É a velha regra, ante o desespero, vale qualquer coisa.

É nesse momento que a melhor coisa a fazer é ter lápis e papel à mão. Colocar tudo no papel ajuda. Acho que fibras vegetais têm alguma substância relaxante ou calmante. Seu papel amigo está sempre de braços abertos para te "ouvir" e não tece comentários desagradáveis sobre suas inquietudes mais frívolas.

Então, caro amigo, quando estiver (ou achar que está) em crise, relaxe, aproveite, sinta-se bem porque, afinal, vocês está evoluindo. E quando isso passar, você perceberá que tudo pode ter sido nada ou coisa parecida.

(texto do blog que criei (http://nadaoucoisaparecida.blogspot.com/)

A Rainha de Veneza

2009-07-09T10:00:00.000-07:00

Despiu a luva.
E seu afago ficara mais macio quando me tocou no pescoço.
Mexi-me para que acariciasse o outro lado.
À propósito, nessas horas me transporto pra um universo.
Para um bem paralelo. Daqueles que nem no infinito se encontram.

Facilmente me trouxe de volta com um pouco de sua linguagem
Universal.
Deixou-me imóvel, mas eu não podia parar...
Lembrei-me de quando o vento do Oeste, meu amigo Zéfiro,
Era casado com Íris.
E nós por vezes utilizávamos seu apartamento, que olhava pra Aurora.
Agora, dessa janela, víamos a carruagem brilhante se afastar.
Esse é o lugar, agora, onde o tempo passa muito rápido.

Pegou um cacho de uva e brincou de por em minha boca.
Gosta de ver meu gosto.
Nessas horas, creio eu, poderia morrer por ela.
Mas pensaria diferente perto da meia-noite, quando a carruagem estivesse do outro lado,
Na sua viagem ao redor do mundo.
Pensaria em pedir pra ela não me esquecer, talvez soltasse uma lágrima.

Deitou o cacho na tina de porcelana. Ao lado da luva de veludo.
Sabia dosar as coisas. Parava sempre a tempo, antes de tornar o agrado uma coisa menor.
O calor do quarto dependia de nós, agora que o sol se punha.
As cortinas balançam com o começo das brisas noturnas do mar que nos cerca por todos os lados.
Olhei-a nos olhos.
E fui dela.
Súdito que era.

----
Red Hot Chili Peppers

Caro Iedo,

2009-06-13T01:32:00.000-07:00

sinto saudades de sentar num banco e te ouvir reclamar da vida.
aos domingos me bate uma vontade besta de te ligar pra dizer que goles de cerveja fazem falta.
verdade que hoje é sabado...
culpa desses feriados! eles insistem em me antecipar a entediante rotina da solidao.

grande abraço,

thiago

ps: se nao puderes morar mais perto, ao menos mande noticias. espero respostas.

Sobre laços e fossos

2009-05-17T00:15:00.000-07:00

O nosso amor mingua
Como num banho morno
Fujo do frio e da língua
Quando evito a palavra
Uso um bonito adorno.
Contorno com esforço
O verso e a poesia
Não mais descrevo o que sentia
Entre nós, se outra havia
Resta, agora, enorme espaço:
Se separados estávamos, por um laço
Juntos, estaremos por um fosso.

Ubaldo

2009-04-06T18:27:00.000-07:00

Ubaldo de Pinto T. Farias era infeliz.
Isso porque, desde pequeno, herdou da cacofonia
o Injuriante apelido de Balaio de Pica.
Os amigos sempre o chacotavam, e inventavam piadinhas de infâmia condizente com a fonética do nome.
Um dia um amigo disse ao se despedir de todos no trabalho:
“Vou me embora. E pra quem fica... podem ficar com ele...”
Todos entenderam.
Mas só Ubaldo não riu.
Alguém tentava anima-lo: “Ora, seje razoavi. Antes Ubaldo do que Caio”
E continuava...
“Sabes que é preferível a profusão fálica em sua completude ‘bojal’, do que a decadência broxativa de um nome romano”.
Ubaldo tentou psicologia reversa. Tentou levar na boa por um tempo e ver no que dava.
Mandou algumas vezes as pessoas o chuparem ou qualquer coisa que o equivalesse. Mas desistiu. Não que lhe fosse desagradável o sexo oral, mas que acabaria por sê-lo, somente por lembrá-lo do infeliz apelido.
Por infelicidade psicológica ou revertério divino, Ubaldo passou a sentir pavor, bem como a ter noção real, de toda e qualquer cacofonia.
Era quando gritassem “(...) a Fabi localizou o rolo maior... impressora... cartucho...” que ele surtava... e não só com cacofonias miméticas a seu nome. Quem pensaria que Fabi, nome pequeno, contivesse em si tamanho órgão. Mas ao mesmo tempo, a cacofonia levava aos verbos, e alisar era um verbo pavoroso.
Ubaldo fugiu.
Foi ao estrangeiro. Seria um tempo tão bom. Mas mesmo que ninguém conseguisse identificar a maldita cacofonia. Ele o fazia.
Aquilo, claro, o afetava. E de tão afetado que foi, duvidou de sua masculinidade.
Foi aí que decidiu!
Transforme-se. Muda-se. Fez cirurgia, sabia que não era mais homem. Toda aquela quantidade de caralho no seu RG o maculara.
Arrancaram-lhe o pinto.
Mudou de nome, claro. Talvez fosse essa a maior justificativa. Arrancaram-lhe o ‘de Pinto’ Pois não.
Na escolha... um nome bonito...
Como deveria ser.
Paula.
Ainda que ameaçador, o nome lhe soava agradável, familiar. E não cacofônico.
Tudo resolvido, Paula era uma mulher adorável... vivia feliz e contente. Sua vida, agora, seria melhor.
Seria.
Se o ‘T’ abreviado no seu nome, não carregasse a graça de Tejando.
E agora.
O que tu, no lugar de Paula Tejando Farias.

Ela

2009-03-11T11:50:00.000-07:00

Que de longe me acalma...
parece viva!
Na noite escuta meus pensamentos, palavras e idéias!
às vezes, por mim deixada de lado...não sei o porquê...
E quando lembro que a dias não a percebia, tento matar a
saudade e me redimir, contemplando o que pra mim é Luz!
Se ela sente minha falta, se ela é tanto quanto eu penso...
não tenho certeza.
Só sei que ela me conhece, de tanto eu visitar o seu mundo!
Ela, Lua!

Ode ao amor platônico

2009-02-09T20:22:00.000-08:00

Entre aspas e reticências, falo
Com metáforas e sinestesias, canto
Pelos verbos, que não transito, ajo
Em preposições e neologismos, espanto
Porém, ao citar pronomes, calo
E sem objeto, toco notas em silencio, mudo
Se em oração, o sujeito oculto
Faço dessa poesia, o meu grito surdo
Pois assim, sob sua revelia, esse amor sepulto.

Ossos negros

2009-01-29T03:05:00.000-08:00

Procuro na escuridão o meu bem estar
É calmo é aconchegante é convidativo
Sinto as costelas o sangue o coração
Tudo parece ter mudado de ritmo

Reconheço meu lugar dentro da sombra
No espelho olho e não me vejo
Apenas carne e cabelo tentando me esconder
No escuro meu reflexo me conforta
Nada vejo nada sinto

A aura de sangue sombra e mistério me cerca
Encantado, começo a aproveitar
Eu mesmo! Finalmente
Ira maldade e frieza, tudo a tona

O êxtase invade meu espírito
E logo eu quero invadir também
Chave escondida, arrombamento... Nunca descobrirão
Em seu sagrado lar estive
Levei sangue sombra e excitação

A poucos metros de mim
Família cansada e indefesa
Se eu quiser, o que eu quiser
Não foi por isso que eu vim

O frenesi sobrepõe-se, mas tem fim
Não há sangue. Há sombra
Rompeu-se a combinação perfeita
Sinto-me diferente, estou ausente e presente
Recolhida a personalidade outra acorda
Ligue a luz! Quero me ver

25/02/2008

*Encontrei o papel quase sem pontuação, achei melhor não mudar

Degustação

2009-01-19T18:07:00.000-08:00

As lagrimas caíam na boca.
que gosto amargo elas tinham!
A língua, entretanto, persistia em saboreá-las,
como se, ao sentir totalmente seu sabor, pudesse por fim a dor.

Um trago

2009-01-17T11:51:00.000-08:00

A inquietação veio buscar o tédio há tanto instalado. O efeito foi como de um tapa que traz de volta à consciência o coma, quase já perfeitamente incorporado. Mas quase!

Que ânsia boa, tão boa! A circunstância me leva inclusive a apreciar e degustar sua passagem por mim, já que, fazia muito, não a sentia. O difícil agora é somente impedir os devaneios da imaginação que a espera faz se multiplicarem, junto com o tempo do aguardo.

Não tenho a mínima idéia se corresponde ao real, mas tenho que me apressar de encontro a Platão, o limite se aproxima.

Eu só quero não deixar a consciência tomar conta, para roubar a espontaneidade do breve divino, beijar antes de tudo, abraçar um abraço todo e, gozado, fumar um ciagrro. Um que seja.

O tempo

2009-01-15T11:00:00.000-08:00

as vezes, parece ele caminhar com os pés de um curupira
em outras, calçar as sandálias de lampião.

eis o tempo que gera e destrói,
que cura e adoece.
o tempo que voa,
o tempo que se arrasta,
o tempo que dá idas e vindas.

o tempo que passa mas nem sempre muda.
o tempo das pequenas reformas e das grandes revoluções.

Notas sobre o ateísmo

2009-01-03T09:22:00.000-08:00

Talvez Deus, em sua onipresença bíblica, esteja mesmo em cada um de nós (ou, pelo menos, nos espaços que nos distancia). Talvez seja eu, criatura da própria criação, alguém incapaz de entender aquele que me criou.

Talvez um cadáver não seja mais que um deus arrependido.

Pensamentos avulsos de um diário inexistente

2009-01-03T09:15:00.000-08:00

Histórias inventadas, se também acreditadas, não são menos reais, para aqueles que a tomaram por verdadeiras, do que nenhuma outra história. Relatos tornam-se fatos, e contra eles não nos é permitido ousar sequer um argumento.

Talvez sabendo que minhas palavras certamente mentem, vocês não mais me acreditem. Arrisco, porém, o conselho: nunca acreditem naquelas, ao menos não antes de reinventá-las.

Soneto da maldade

2008-12-14T13:10:00.000-08:00

Com qualquer saudade mira-me o peito
Já ando mal de saúde, colorido
Pra ti vou sempre estar desprevenido
Sem pestanejar retira-me o jeito

Se pestanejares é um vil perigo.
E como ir a qualquer lugar que seja?
Que das tuas artimanhas me proteja,
Se somente em ti eu encontro abrigo

Peito cheio e estufado de saudade
Gritando alto passa da medida
Pois eu só faço canção descabida

Porque não cabe mais vontade
Volta, que tu longe é maldade
Vai, por favor, faz essa caridade.

Soneto da destruição

2008-12-14T13:09:00.000-08:00

Aspirações de além-poligâmico
De cortejo não menos dinâmico
Agem quais uns supersônicos
Analisando-as com seus olhares biônicos

Temendo parecerem cínicos
Abaixo dos olhares clínicos
Dos de mente anti-higiênica
De procedência transgênica

Arquitetando a área cênica
Com uma descrição ecumênica
Pedem perdão messiânico

Eis que já tem e não precisa de pânico
Esse agir não é quiçá tirânico
É, por sinal, muito mais que orgânico.

Mais um paradoxo

2008-12-10T10:32:00.000-08:00

Com surpresa, esconde e revela; tudo de ti, a alvirrubra tela.
Assim é teu sorriso. Assim, indeciso e preciso. Duvido! Inutilmente, já que aceito não perceber. Impossível tarefa seria, com a mente limpa e vazia, teus caminhos compreender.

Por isso, querida, eu digo, certo de que errei. Sorria, linda, sorria! E decifrando sempre estarei...

51 alerta!

2008-11-23T12:02:00.000-08:00

És o bem que me quer
ou o mal (que deseja)?
sem cabeça nem pé
a dúvida ensejas.

Em algum lugar
escondida, restará
a nossa certeza?

Por onde será
que hei de procurar?
Atrás de sorrisos,
em tanta beleza?

O que quer que seja
aquilo que estamos, agora, a procurar
por onde vamos começar?

Sem mudar de assunto
ou definir rumos
de uma única coisa fiquem certos:
estaremos juntos!

[Em branco]

2008-11-21T07:57:00.000-08:00

Me goza calada
Não perde nenhum momento de alma,
Você,
que me mata de arder por esperar, na escuridão,
o escuro do medo
És as minhas
saudades do nada.

Moça do sonho
já esquecido ao despertar
Síntese das sete artes
sensivelmente sinestésicas
Guarda consigo
A minha chave da porta
Dos olhos de Éden,
Dona dos quadris
do balé de Lúcifer!

Trague-me por fim e
por vez,
mas não de um só vez
PauLatinamente
a me torturar...!
Sibila e, a mim, mostra
Porque sou de Tu

Esfrega, e apenas isso,
até a primeira
Lágrima!
E não mais...

Depois some dentro de mim
Deixando qualquer Portugal a minguar
Cai no mar do abismo,
que é potável meu interior -
mais íntima das suas entranhas,
a minha propriedade particular:
Lar de nós dois!

Elefante colorido: que cor?

2008-11-16T21:55:00.000-08:00

é um troço moco, mete medo
não pede pouco,
nem cede o troco;
repete o outro: "não vá tão cedo"

seria coisa de pele
o calado apelo?
daquele selo, que não mede o pelo?
ou seria apego? desassossego?

sigo cego, sem resposta
miro a moça, canto a bossa
"quem não coça, não se roça"
ouço o bloco e vou na troça

Furo Nordestino

2008-11-13T10:10:00.000-08:00

amiguinho, espie só
que eu já tô aperriado
dê logo autorização
pr'aquele boy arretado

Num vô nem me avexar
e não quero discutir
que seu amor de rocha está
mais pra lá do que pra'qui

Confesso, meu amigo
que tô cego ao problema
só não olhe pro imbigo
nunca esqueça nosso lema

De vagar, percebi que sobre o claro divagar
é ser muito devagar
se ele quer e ela endossa
que mal há de restar?

Se eu fui e ocê foi
me apergunto, olhe bem
por que, agora, que é o fofo
não pode ir, ele, também?

Por isso, peço, por gentileza
e sem muito me alongar
que com doçura e leveza
deixe seu olho ele varar

quem faz nove-hora, pira
então vê se não enrola
pois todos sabem: o mundo gira
ele é uma puta de uma bola.

Do símbolo da mão (ou Da ajuda à punheta )

2008-11-13T03:35:00.000-08:00

Poesaico. Mictórico.

Mão Leve.

Mão Pesada.

Cubo. Escatofágico.

Mão Boba

Mão Esperta

Amigônimos. Simples.

Cidade. Malfadada.

Mão de fada.

Mão de ferro.

Inimigásticos.

Mãos atadas

Orgasmorgásticas.

Mão armada

Imbediotupiburrice.

Mão dupla

Contra-mão

Mão de vaca, mão de gente.

De mão beijada, eu abro mão.

Aperto a mão na massa de primeira

Mão cheia.

Mão.

Limão.

Dmitri.

Senhoras e senhores,

2008-11-11T20:19:00.000-08:00

bem vindos a fábrica de poesias!
eis aqui, dentre tantas dores
coloridos pela magica, fantasia
alguns dos meus últimos amores

por favor, não lhes tragam flores
agradeço a todos tamanha cortesia
seria inútil, desperdiçar tantas cores
em vasos caros, sem melodia

afinal, do contrario, feliz agora não estaria
certo de que os mortos sentem odores
pois ainda vivo, rejeito a carne podre
e aceito, enfim, minha leve alegria

Braço na Vênus de Milo acenando tchau.

2008-10-31T10:42:00.000-07:00

All you need is love

2008-10-09T09:20:00.001-07:00

O importante é saber estar desatento. E correr o risco de parecer piegas, as vezes, é um bom começo.

É estranho que a fuga dos mais gastos clichês termine sempre no lugar comum do “Eu te amo”. É isso o que alguns costumam dizer. Outros, nem tanto, o falam baixinho, num tom que mais se assemelha a uma reza, quase que temendo a censura não responsiva do ser amado. E porque a pressa do eco, afinal?

Talvez a paciência seja o maior ato de amor, ainda que não tão intenso. E não faço aqui uma apologia aos sentimentos platônicos. O amor pressupõe uma entrega ao próximo, ao diferente. E quando cativamos o amor (e, portanto, o outro) é como se essa entrega se fizesse a si mesmo. Não é relação obrigacional, não pressupõe prestação de dar ou fazer. O amor é a expressão da liberdade comum, é a vontade que se confunde (e por isso não tão autônoma quanto estabelece o código em algum de seus artigos inteligíveis e enfadonhos).

Tenhamos calma ao amar e deixemos de lado o medo do desamor, enfim. Não sejamos passivos, porém. Vamos falar manso, pedir licença. Assim seremos amantes de um mesmo amar, conjugaremos, portanto, um mesmo verbo. E me desculpem se, as vezes, eu não me importo. Dizer “eu te amo” parece ser tão pouco, e quase sempre é. Mas se você também me ama, saberá que não.

constitucional 3 - algo sobre reforma agraria

2008-09-25T16:51:00.000-07:00

Palpitando dentro do peito. Não é amor, não é meu coração. Somente vísceras quentes e inquietas me lembrando como meu interior se difere deste ambiente monótono e frio. Estarei em algum tipo de frigorífico com carnes podres e um pingüim revoltado vomitando peixes de conhecimento em mim?
Aqui nesta sala as cores têm um tom de comida mal digerida, o marrom das cadeiras velhas, a parede já mofada quase não faz contraste com o chão sujo, a pele das pessoas... Na verdade tudo está limpo, mas me recuso a aceitar que a nojeira esteja somente em minha cabeça. Não importa quanto eu tente, essa sala não muda, não importa se me afasto pela distração de um sorriso ou de um beijo, as cores simplesmente não mudam quando eu volto, pior, elas ganham voz... Falas irritantes de pseudo-conhecedores me empurrando pseudo-conhecimentos que eu não quero ter. – Professor, tenho uma pergunta. Posso vomitar na turma? – pausa para uma tentativa de vômito. Não sei porque ainda me surpreendo com a baba e o cuspe que substituem o maciço do vômito. – desculpe, não tinha engolido nada ainda, na verdade sequer mastiguei, mas muito me fascina o ato de regurgitação em público.
E assim continua mais uma manhã na sala do nojo. Dentre vômitos alheios, cores maçantes e muito movimento de minhas entranhas eu continuo a mostrar minha máscara, não que ela seja bonita (ela é feia como o tédio) nem por que tenho medo de me mostrar, mas simplesmente porque não me parece nada divertido ou animador mostrar quem sou. Na verdade, tenho plena consciência que faço parte desse quadro repugnante.

--x--

era esse texto ou algum desenho mal feito...

Clara Inveja

2008-09-21T16:18:00.000-07:00

Como todos sabem, mas alguns ainda não conhecem, essa é a música que terminei há pouco tempo:

Clara Inveja

Eu vou pintar o Sol
com a mais brilhante cor
só pra ver você
passar e rir (e rir... e rir...)

No seu riso mergulhar
e na praia te abraçar
até ver o céu
mudar de cor (amor, eu vou)

Vou fazer você rodar
Todos vão parar pra ver
o seu corpo balançar
com o som do bem-querer

Olha só, amor, o Sol
cobiçando o meu lugar
dá pra ver que quer
estar aqui (perto de ti)

Por não poder te tocar
e ter medo de querer
veja, o Sol esquenta o mar
pra tentar te aquecer..

É tão lindo enxergar
Em teus olhos lua cheia
Vem, me ajuda a desforrar
um lençol de areia
um lençol de areia
um lençol
Sol
Só!

(des)soneto

2008-09-15T13:46:00.000-07:00

Palavras, versos, poesia.

Todo o sentimento em exagero: o medo, o desapego,

a agonia

O corpo inerte, o beijo tácito

As línguas que, tão perto, não se tocam

Saboreiam o mesmo hálito

Um sorriso em desconcerto

E a cada estranheza, um nó

Pois nesse avesso, confesso tristezas,

Confundo certezas: agora, tudo, somente e só.

E assim nasce um novo amor:

Suave, ainda que não tão sutil

De palavras poucas

Entre abraços mil

Baque Sorriso Solto

2008-09-05T20:41:00.000-07:00

É a mão que malha
O estampido se espalha
Tum!

Seguindo o compasso
Eu levo meu passo
Tum!

O sorriso leva o batuque, o eco que se desdobra
Pode haver quem não escute
Mas não quem desaprova

Não sei por que danço
Só sinto o balanço
Tum!

Quero ver. Quem do peito segura o baque
Quando a cabocla que dança vem e bate

Com a mão convence a alfaia
Na rua o batuque se espalha
No baque o sorriso se solta
Com a baqueta no ar meia-volta

Não sei porque disfarço
Se no sorriso me enlaço
Tum! Tum!

Abre mão do sabre, da lança
Lança mão do charme, da dança

Nos cachos envolta
Sorrio de volta

Tum! Tum! Tum!

---X---
Dmitri.

Parece que eu gosto de escrever sobre sorrisos.
Esse poema é antigão, reformulei ele e acho que ficou bonzinho.
Ele tem algo de "cantar na roda".

versos inacabados sobre a impotência onipresente

2008-09-05T07:45:00.000-07:00

Olha o Sol, amor
a inveja que ele tem
Apesar da estranha dor
não consegue ir além

Por não poder te tocar
e ter medo de querer
o safado esquenta o mar
pra tentar te aquecer

Olha,( ) Sol(só)...

Pra ser do contra

2008-08-30T16:56:00.000-07:00

Não quero ter que escolher
não quero que decidam por mim
não quero parar, nem ter que mudar
não quero tudo, muitos menos o nada
não quero ficar no mais ou menos

Não quero acordar
não quero ver o sol se pôr
não quero a lua nova
não quero a intensidade do sol do meio dia

Não quero a ilusão da alegria demasiada
não quero a desilusão da tristeza
não quero a indiferença da descrença
não quero a monotonia do normal

Não quero ser só um
não quero ter mil faces
não quero mais me disfarçar, nem ter que me revelar

Não quero que todos me compreendam, nem sentir a solidão
Não quero mais não querer.

Se não fosse o narizinho...

2008-08-27T09:22:00.001-07:00

Não me venham com mentiras; com essas distorções da realidade que engendram para confortar; não são necessárias. Lágrimas já a deformam por demais. Dela, às vezes, até formam duplicata.

Não me venham com falsos risos; risos desmedidos e tão brancos como a neve, mas tão gelados quanto. Risos que escondem preocupação e medo. É normal temer o árduo.

Não congelem meus sentidos. Deixem intactos, ao menos, o olfato e a visão, que tantas lembranças trazem à superfície desse meu náufrago pensamento.

Mas destruam a audição; eliminem; silenciem. Não quero ouvir boatos e falsas projeções. Até mesmo a verdade cética não se faz bem-vinda. Quero ter a esperança da mais pura criança; acreditar no improvável e me valer das incríveis exceções da vida.

------------

Tudo isso porque és parte de mim. Amo-te da forma mais clichê. Amo-te, pois és paradoxal: forte e impenetrável como uma rocha e, ao mesmo tempo, simples e delicada como uma flor.

Por isso, digo com toda a certeza da minha alma: ficarás bem! Todos ficaremos!

Querer amar

2008-08-24T00:49:00.001-07:00

eu quero tragar teu cheiro
e me embriagar da tua saliva
eu quero morder teu sorriso
e apagar tuas divisas

eu quero saborear teu choro
e soletrar os meus segredos
eu quero me enrolar em teu corpo
e me esconder em teus desejos

eu quero sussurar meu beijo
e inventar tuas mentiras
eu quero imitar teu jeito
e engolir tua alegria

ver o mundo calado, como eu queria
só te ouvir cantar, e ainda quero
te mostrar a minha dor, a minha agonia
uma menina linda, poder amar, eu espero

Pão e Álcool Acendem a Fogueira

2008-07-30T21:04:00.000-07:00

Pathernon.
Quais as colunas sustentam a leveza
Erguidas pela engenharia lógica e destreza
Panteon.
Franceses, o pão.
E a água?
Alimento carcerário da razão
Seria essa a...
da refinada culinária franca?
Francamente, só água e pão?
Como um presente de grego basta...
Até diria: "Não precisava..."
O que óbvio, seria mentira.
Grécia, França.
Ode ao ócio, ode à razão,
Na Ordem, como vem um sem o outro se não...
Opõem-se?
Põem-se? Dispõem-se?
Se encontram
Pois não.

Dmitri, Pacelli e o companheiro inseparável.

O monstro e o carrasco

2008-07-29T04:43:00.000-07:00

No meu velho vício de escrever textos e poesias, nunca, nem sequer no instante de uma rápida reflexão, esperei redigir uma história infantil. O curioso dessas narrativas não consiste exatamente nas suas mensagens, mas na forma como essas mensagens são cuidadosamente elaboradas por seus escritores (em uma tentativa desesperada de, um dia, ser tornarem novamente criança).

Hoje, dia 28 de julho de 2008, resolvi escrever o esboço de uma dessas histórias. Quem sabe, assim, eu não possa, aos poucos, me tornar jovem, e depois, ainda mais jovem, vestir o corpo de uma criança (na sua ânsia de descobrir um mundo que ela mesma ajudou a construir)?

Se isso for verdade (com certeza será uma a partir de agora), não desejo que aconteça dentro de uma máquina do tempo que me transporte para o passado. Quero poder ser criança sem voltar a ser o que um dia já fui. Talvez, mesmo se pudesse, não seria. Mas não quero prever o que me aconteça, porque tudo já me aconteceu um dia, no futuro. Não é assim que as crianças são. Portanto, que eu seja criança somente a partir de agora. Quero ser, então, a criança que eu nunca fui (apesar de uma delas já ter sido).

Antes de mostrar uma parte da minha pequena história, gostaria de fazer algumas considerações. Não sei se você (leitor adulto, por isso agora impaciente com a desde o início anunciada narrativa) já parou para ler, depois de grande (e, portanto, chato), a literatura infantil que, um dia, tanto apreciou. Eu já o fiz, e me acredite: pensei eu ter entendido menos agora do que quando meus pais me contaram.

Vejam só que engraçado! Apenas as crianças são capazes de entender a fantasia de textos escritos por nós, adultos. Há coisas que só as crianças entendem e, em seu melhor discernimento, são gradativamente castradas. As pessoas grandes são as grandes responsáveis por tolher a inteligência das pessoas pequenas. Incutem nelas os próprios medos e fobias, não permitem que elas vivam em um mundo sem respostas, porque perigoso. Mas as crianças nos perdoam. As crianças tentam, a cada dia, educar aos seus pais (não ache que você tem filhos para ensinar alguma coisa a alguém, na verdade você também foi, um dia, ensinado a entender para, entendendo, não conseguir entender coisa alguma).

Caro e impaciente leitor, se não consegues, pelo menos por esse breve instante de leitura, se fazer criança, pare por aqui. Aquele que vos fala, a partir do próximo parágrafo, é alguém que, desconhecendo o mundo, entende mais sobre ele do que qualquer um de nós. Ele se chama Thiago, é filho de Jadson e Hermengarda, possui dois irmãos: André, o mais velho, e Natália, a do meio. Estuda na Faculdade de Direito do Recife, onde já sabem de mais, e por ele já não querer saber tanto assim, continua por lá para fazer perguntas óbvias (portanto, irrespondíveis), irritando e educando aqueles que se dizem seus professores. Escreverá esse trecho quando criança, aos mais de 20 anos de idade. Não liguem suas constantes ironias, peço perdão pelo mesmo, desde já.

“Era uma vez um monstro que não chegava a ser feio, mas também não tão bonito. Ele não tinha várias cabeças, nem uma cor diferente das que são encontradas por aí. Fisicamente, não era estranho (pelo menos não o suficiente para ser considerado um monstro a quem se deve temer).

Seus olhos eram castanhos, assim como o seu cabelo. As vezes usava uma barba mal-feita, as vezes não. Era magro e baixo, mas nunca se incomodou com isso. Na adolescência teve espinhas, como todos os outros, mas em maior quantidade.

Apesar da sua aparência comum, ele era mal, muito mal. Não se escondia em uma caverna ou em um buraco, ainda que não tivesse nada contra cavernas e buracos. Visitava alguns amigas e amigos nesses lugares.

Mas, se não se pode dizer que ele era feio ou exageradamente forte, porque monstro, afinal? Apesar de não ser dotado de aparentes grandes poderes, imagine você que ele não temia o mais cruel dos sentimentos que, um dia, já se guardou por alguém: o amor!

Saía por aí, conversando com as pessoas, conhecendo gente nova, veja que absurdo! Um verdadeiro disparate! Não tinha nenhum receio de se apaixonar por elas, e nem pedia que elas a amassem de volta. Se amasse mais, não pedia troco; se amasse menos, não se sentia um devedor. Não sentia culpa por amar o outro, nem mesmo tentava explicar a todo custo o que sentia, como se não devesse explicações do inexplicável. As vezes ele nem sabia o que sentia, e não se importava. Ao contrário, vivia.

Até hoje, do maior monstro da história da humanidade, só se sabe isso: ele as vezes amou, as vezes foi amado. As vezes amou e foi, também, amado. E amou porque foi amado e era amado porque amou. Sem preocupações, apenas vivia na espera de um novo amor acontecer, cuidando dos mais antigos e desgastados. E tentava fazer com que os outros amassem, se não a ele, a um outro alguém.

O seu maior crime foi dizer, sem vergonha das palavras: “eu te amo!”. Com isso ele enganou, com isso ele foi enganado. Mas, para ele, tanto fez. Morreu como havia de morrer: rodeado de bons amigos e amores inacabados. Sua pena foi póstuma, porque, enquanto vivo, nunca permitiu que, por amor, lhe penalizassem: os juizes proibiram-lhe que seus amados lhe enterrassem, os sinos da Igreja não foram badalados. É considerado um monstro não porque amou, mas porque foi, assim, julgado.

Desde então o amor foi proibido por lei e os seus autores devidamente enquadrados no código penal vigente. Alguns poetas tentaram, então, a revolução armada. Foram todos executados pelos fuzis da ditadura.

No epitáfio daquele monstro, se pode ler, como um exemplo indigno de ser seguido “jaz, nesse túmulo, Thiago Cavalcanti. Morreu sorrindo, assassinado por um de seus amores. Amou, também, o seu carrasco”.”

FIM

Aos carrascos que me amaram e aos juizes que fizeram de mim um monstro, dedico a minha primeira história infantil

Meu bem,

2008-07-28T03:36:00.000-07:00

Aqui acaba o meu dia de ontem. O sol que me põe para dormir despertará uma data que demorarei a perceber. As estrelas que contava para te encontrar sumiram na claridade, tornaram-se invisíveis de tão evidentes e iluminadas. A lua agora viaja para um lugar qualquer, apressada para tornar insano tantos outros insones que só pensam em não ser. Quando você acordar estarei bocejando um sono leve, o sono inseguro dos amantes inquietos. Espero não chegar novamente atrasado para te desejar bom dia. Que ele o seja, ainda que (e talvez porque) sem mim.

Para aquela que, dentro de mim, adormece (mas acorda sempre sozinha)